Vagabundo Entre Nostalgias

No sé si yo hubiera tomado el dulce veneno. Sé que un frío atroz inunda mi alma. Sé que la nostalgia es un dolor que no está. Sé que han caído siglos de tinieblas sobre mí. Sé que nadie tiene derecho a cambiar un invierno de cine. Sé que tengo los ojos tintos y la tristeza borracha.

Vagabundo de Recuerdos

Me senté en un banco cercano a su casa, desde donde podía contemplar la ventana de su habitación, y permanecí allí un par de horas.

Sabía que tan sólo yo era el poseedor del alfabeto de los pájaros que hieren las ventanas. Y eso dolía tanto como el recuerdo. La dictadura de la música compartida, de los olores, de las miradas. El terrorismo de la memoria.

Perdición Rutinaria

Recordó los nombres de los compañeros de trabajo que se habían adentrado antes que él en la última gran noche alumbrada tenuemente por la luz del amanecer prometido.